Photos: Pablo Padula - Argentina - Provincia de Córdoba - Serie fotográfico literaria - La niña del silencio - Ricardo Marcenaro textos

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 16:15

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Nadar transparente
Ir a ningún lado, fresca,
Limpiarse,
Desadherida,
Sobre este papel de agua escribo mis memorias para que se pierdan transparentes, iba a vos que era ir a ningún lado, ni siquiera yo sabía… ¿para qué iba?, si… cuando… vos… ibas… yo… estaba… volviendo…,
Mi sueño era, despertar, ver tú cara extraña, tus ojos redondos sin preguntas que ya olvidé, en el agua.




Ahí estaba tu mano desprotegida de niño que tapa el cielo y dice basta,
Sin embargo la mirada traspasaba tu piel de arena donde los minutos contaban su pasar por el escote de los últimos besos de vidrio que te di,
Vos estabas ciego, yo veía…, tic tac…, tic… tac…




El silencio me envuelve, y una voluntad: no hablar nada, suprimir el conteo, el golpetear de puertas que se abren a fotos que se animan diciendo una frase que aumenta de volumen para apagarse en fuga, carcomiendo la última palabra, una serie de ellas, donde todo se trasmuta, apagar sin sangrías, no lágrimas, ni reclamos, aceptando que soy lo que es mi silencio…




Asfixiado de vos, encerrado de vos, todo de vos, para vos, por vos, en vos, con voz pero sin voz, vos…
En el pasillo que vives una luz verde de hongos, una espalda clavada a los anzuelos de las paredes, de lo más fresco y clavado, la tienda, un empleo mediocre, una familia mediocre, ningún lugar donde vivir, ir de mano en mano como una promesa vacía que de finales más promete, se promete... sin compromiso, se miente…, como se dice…, esa palabra de la que huyes…, la verdad te segaría desde lo último de piernas que te quedan, con tus talones gastados de ir a ninguna parte, sobreviviente sin brújula a buena disposición de lo que venga, mientras juguetes rotos a sus espaldas quedan, para olvido, aparentemente..., pues: anzuelos son fantasmas, paredes frontones, luces filtradas balas…
Hombre chiquito, su pobre niño pobre que nació viejo, sin infancia, gustoso de lamerse.




La niña chiquita jugaba en un mar de pasto en la sierra, el viento los peina, a mi me despeina, estudio en mis manos plumas de verde…, ensayo volar…, soñaba destinos, era la niña chiquita en un mar de pasto en la sierra, la que jugaba con un sol de álgebras y un cielo de pescas, soy la niña que nada en un mar de pasto sobre la tierra, …el viento me peina, …el agua me lava, …la pluma refresca…




Un broche en cuerda para la nubes que cuelgan, un tanto y un poco… para lo mucho, casos y orgullos… llamadas no contesto… el broche no me deja, seco tus fotos en los cielos que tejo de nubes en madeja, ahí van esas nubes, fantasma en queja…, no escucho más nada, voy por la cuerda del cielo con nubes batidas… delante resplandor llama curando herida…, niña fresquita, nada mi vida, agua de la tarde…, …para tu vista…




Niña del agua soy que con el agua hago esculturas de un segundo, que si miras y no ves, las pierdes para siempre, niña del segundo que grande niña juega y ya no juega, pues en el aire construyo aquello que fuera del agua fluye concreto y sin promesas.
Limpiando, crisis es oportunidad, ya ni siquiera anoto listas de propósitos que me organicen, se lo que debo hacer para continuar a la vez que recreándome, ¿o qué es la vida, si no?




¿Estás bien en tu rollo de buscar salida sin salir?




Tu lluvia negra ya no me moja.
Por fin floto en silencio..., shsssssssss...
























Creativo publicitario y diseñador gráfico.

Propietario del Estudio de diseño: targetbureau

Fotógrafo autodidacta

Ciudad de Córdoba - República Argentina.

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Photos:
Pablo Padula
Argentina - Provincia de Córdoba
Serie fotográfico literaria:
La niña del silencio
Ricardo Marcenaro textos




Music: Los Jaivas - Mira niñita - Ricardo Marcenaro bitácora - Los Jaivas. Juan Carlos Zorzi - Mi pasado como carpintero - yo artista - recuerdos vivos de la belleza humana.

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 13:18

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Los Jaivas




Mira Niñita






A Los Jaivas me unen recuerdos de todo tipo, recuerdos de los años setenta, de una generación que practicaba fervientemente la poesía como una vía de comunicarse, querer que el mundo cambiara, mi generación quería cambiar el orden de las cosas, ensayaba por muchos medios hacerlo, lo arruinaron los que haciendo uso de la violencia, de ambos lados y signos estropearon el magnífico clima que se vivía de cotidiano en la calle, antes que el ave negra de la muerte, sobrevolara buscando sus pedazos de carne, sobre los cielos de los países de América.

Los Jaivas significaban un forma nueva de encarar el folklore americano poniendo al gusto y consideración una forma que mezclaba la música rock con el folklore, sobre todo un folklore indigenista más que de tradición proveniente de lo español, quizás más identificado con cierto sentido señorial y de clase alta, digo esto pues me ubico en el pensamiento de la época en que se originó esta corriente, este conjunto, esta forma de sentir.

A los Jaivas los seguían más los Hippies, la gente que hoy sería ecologistas y los hijos del flower power, paz y amor era su lema, todos mucho más ligados a las expresiones artístivas que a corrientes ideológicas que luego influenciadas por lo que se jugaba durante la época de la guerra fría, Estados Unidos influenciando las derechas empresariales y militares, Rusia jugando la partida a través de Cuba auspiciando modelo revolucionario, emulando lo que el Che, Fidel, Camilo, hicieran en Cuba, los cuales desde extranjero las abonaban para que se extremaran tratando de zanjar dominios.

En esa época iba al colegio secundario, vi como se invitaba a los alumnos a reuniones políticas de la JP (Juventud Peronista) donde se “le hacía la cabeza” a los chicos, ¿quién no es inocentemente idealista a esa edad?, lo digo así pues no he entregado muchos de mis dieales de mejorar el mundo, que en ese mejoramiento estarán los cambios que soñábamos, sin saber cómo.

Esos jóvenes inmaduros ignoraban que serían llevados a los hornos de la tortura, la desaparición, la traición de aquellos que los llevaban a esas reuniones, que eran los que los abandonarían a su suerte, mientras ellos disfrutaban exilios Europeos con los dineros que los secuestros les produjeron y con que podrían haber financiado sacarlos del país hasta que todo volviese a la normalidad y en democracia pudiese hacerse política, que es desde el curso desde nunca debió salirse.

No le tengo respeto a esa gente, los nombres los conocemos todos, no le tengo respeto a ninguno de los dos extremos que arruinaron esa época, que de ninguna forma expresaban el sentimiento de las mayorías pero que en su ideario reaccionario, se hicieron dueños de la escena.

Pero también he de decir algo, eso que pasó fue como el pus que anunciaba una gran infección interna y profunda de la sociedad de ese tiempo, la que describiría como una gente madura acostumbrada a educar mediante golpes, ejercicio de la violencia y represión apenas no salían las cosas como sus rígidos esquemas le dictaban y una juventud que se sentía asfixiada en ese mundo de pseudo-principios ligados a imposiciones llenas de prejuicios sexuales y sociales, estaba en curso un cambio social, una mejor de la sociedad, de eso no tengo dudas más allá de las dificultades que tengamos ahora, a un niño y a un joven hoy se los escucha, tiene más probabilidades de desarrollar su personalidad sin castigos por lo que siente, le dicta el corazón o las búsquedas que su edad le impone hacer.

Fui a ver a los Jaivas al teatro Coliseo donde hicieron un recital juntamente con la Sinfónica Nacional. Fue una fiesta. La Sinfónica era conducida por Juan Carlos Zorzi.

Los Jaivas tenían una gran virtud, sonaban mucho mejor y más potentes que a través de los discos, en esa época no existían los DVD o los CD, había discos y el sistema estéreo era lo más sofisticado.

El teatro estaba lleno, terminamos todos de pie revoleando nuestros sacos y pullovers, recuerdo a Zorzi tocando el piano con un fervor que impresionaba, el baterista de los Jaivas era un fuera de serie, había logrado un estilo potente donde las bases rítmicas de nuestro folklore y el rock fluían con una fuerza que aparte de darle una base de excelencia al conjunto, enfervorizaban a la concurrencia, de ese recital no me olvido más en la vida.

Pasaron los años, los Jaivas eran famosos porque vivían en comunidad, se tejían un montón de cuentos sobre la vida que hacían, por suerte ya no los recuerdos, será por mi poco amor a los cuentos, las míticas que parten más del chisme y lo anecdótico que desde la sustancia que los hacía especiales. Así conocí a una mujer que había estado casada o había vivido con ellos.

Siguieron pasando los años, un día el médico de toda la vida de mi familia, Gabino Peláez, me hace un contacto con un músico que necesitaba un carpintero, yo estaba en mis primeros pasos en ese oficio, ya casado, necesitado de trabajo permanente y levantándome de una situación personal que casi me había excluido de mi familia, toco el timbre de esa casa, me abre la puerta una mujer muy gentil, me hace pasar, me pone enfrente a su marido, ¿quién era?, Juan Carlos Zorzi, el director de la sinfónica que años antes había visto en ese día inolvidable de mi vida.

Trabajé con ellos en su casa en unas reformas que hicieron, recuerdo bien que les diseñé un revestimiento amachimbrado con tablas muy anchas de pino, las cuales quemé y desgasté de una manera que de verdad habían quedado hermosas, nadie hacía ese trabajo, siempre me gustó hacer cosas especiales, diferentes, interpretar un idearios y sensibilidad que tenía que no corrían por el camino de la copia ni del trabajar solo por comerciar y ganar dinero, nunca puede trabajar desde ahí, trataba de elegir a mis clientes y por un cliente como los Zorzi me rompía el alma trabajando y tratando de hacer lo máximo, cosa que en general fue lo que me animó siempre, dar lo máximo, quedarme con esa tranquilidad y las veces que no me salió, hoy lo tengo más que claro, es por que trabajé para la gente que no debía ni entendía el recibir mi espíritu.

Lo recuerdo a Juan Carlos encerrado en su estudio, una sala de música donde un piano presidía, ahí concurría una cantante de ópera a la que entrenaba en ensayos que harían para algún estreno, Juan Carlos no solo era pianista y director, también era compositor, sus composiciones tenían un acento enclavado en nuestra música folklórica.

Me sonrío al memorar, saliendo del estudio, resoplando, era un tipo lleno de fervor, de fuego, yo amaba eso, éramos del palo, solo así entendíamos la vida, una vez se me acerca, me mira y me dice haciendo un gesto muy de hombres que expresa un lugar donde se nos hincha sin que de verdad pase, pero se nos hincha y a veces que con una fuerza estrepitosa provocada por aquél que no cansa, “Ricardo, usted no sabe lo que son las cantantes de ópera, tienen una de vueltas…”, jajaja, lo amé a ese hombre, me trataron tan bien, ¡nos quisimos tanto!

Sin darme cuenta, haciendo un trabajo subterráneo, con mis trabajos de carpintería aprendía una inmensa cantidad de secretos alrededor de la madera, los talleres, los viejos oficios…, los cuales completaba leyendo libros acerca del tema específico de la profesión que ejercía como hablando con dueños de aserraderos que era gente de viejo que sabía un montón, algunos con explotaciones propias, también leía libros de explotaciones forestales, de especies de árboles y botánicas, libros técnicos que hablaban de pesos específicos, características, virtudes y calidades, usos y todo lo atinente al empleo que de las maderas podía hacerse.

Corrieron los años, ya artista, habían pasado como veinte años, lo llamé a Juan Carlos Zorzi, tenía una idea para hacer con él y ya me sentía digno de tener la altura para hacerla, nunca voy a olvidar al llamarlo, aparte de su estallar en alegría, y escuchar de mi presente, lo que me dijo con emoción, “Ricardo, siempre con Lidia (si mal no recuerdo el nombre de su esposa) dijimos que usted era un artista, no sabe la alegría que me da, voy a ir a verlo a la muestra, hablamos…”, lo dijo de una forma que implícitamente me estaba dando una señal que seguramente haríamos algo juntos.

Tuvimos esa reunión, ya había hablado con gente de una compañía aérea alemana muy importante para que nos auspiciara, con el sí de Juan Carlos se cerraría el trato, faltaba hacer el pedido burocrático de solicitar la sinfónica que quedaba en manos de Zorzi, yo debía esculpir como nunca hasta ese momento, combinaríamos fuerzas para un espectáculo público. Zorzi aprobó mi propuesta, estaba feliz y sorprendido al ver mi obra la calidad que tenía, le encantó y yo respiré, a la vez que sentí que pagaba en cierta forma las cosas que de oídas aprendí en esa casa alimentada a arte, días de piano, almuerzos y comidas compartidas, en una familiaridad y compañerismo que me llevaré a la tumba como uno de los logros de mi vida, mucho más que las muestras, exposiciones y eventos que hacen aparentar lucimientos que en final son más bien banales que sustanciales, pues la verdad está en hacer la obra, en dotarla, en vivir en el estado de gracia en que uno vive cuando desde la sencillez y la pasión se la hace.


Desgraciadamente a los pocos meses Juan Carlos Zorzi, muy tempranamente, muere, lamenté con todo mi corazón esa muerte, no me importó el plan abortado, si el placer perdido de el encuentro aunque ya nos habíamos reencontrado, siendo parte de un mismo cuerpo, sintiéndome yo digno de ser llamado artista, en la llama de ese notable maestro, lamente la muerte pues me hubiera seguir riendo con él, hablando con el fervor que lo hacíamos de la vida y el arte…, Dios lo tenga en la gloria como lo mereció, pues Zorzi tenía un corazón que era una casa grande y una locomotora.

Por eso cuando los Jaivas cantan, todas estas canciones que los exceden, canciones de mi vida, cantan con ellos, en un tiempo de buscarme, lleno de aromas a rosas, en una virginidad que en los primeros momentos de relacionarse con el afuera de la casa y la familia, uno va sorprendido a cada momento, en ese éxtasis que así nos propone la vida, éxtasis que al escuchar a este hermoso conjunto chileno, hace vibrar nuevamente la emoción, como si en la carne se me repitiera la película.


Ricardo Marcenaro









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Music:
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Los Jaivas. Juan Carlos Zorzi
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Recuerdos vivos de la belleza humana.

Ricardo Marcenaro bitacora - ¿Cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más? - 31-07-10

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 2:25

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Entrenando mi oído al italiano, miraba una serie policial en la RAI, se que el comisario se llama Montalbano, terminaba la serie, día de año nuevo, reunión en una casa, ¡auguri!, ¡auguri!, escucho silbidos de fuego artificial que sube y explosiones, saco la vista de esta pantalla y voy de un golpe de mirada al televisor que uso como radio, veo el cielo reventar en estrellas rosadas, ¡auguri!, ¡auguri!, se me humedecen los ojos…, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Recordé mi infancia, mi padre amado con su rostro iluminado con fuegos artificiales, no le gustaban los explosivos, sí las lluvias de chispas, era un hombre de paz, bueno, no de guerra, además tenía alma de niño, murió en esa gracia, niño, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

El comisario Montalbano en medio de un barullo familiar…, la casa de mi abuela Lola era eso, toda la familia, sobrinos que corrían a por aventuro en los techos, comer hasta reventar todos los dulces que existían en el mundo sin tener que privarse, comidas caseras, exquisitas, la abuela Lola riendo, con su papada suave de ángel mayor que presidía, la mujer más graciosa del mundo en ese mundo amado de rostros iluminados de una felicidad que uno no quería que se acabae nunca, pero estoy aquí, con lágrimas en los ojos, recordando lo que se acabó y llenó mi vida, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

En un proceso de sucesiones, heredades, repartos y fucking papeles y abogados, reunión en casa de los tres hermanos, una palabra, hace poco mi hermano mayor y yo nos desayunamos con que hay una palabra que no se cumplió, mi hermano mayor no necesita el dinero y como yo que no lo tengo, se caga en él, que no quiere decir que no lo respetemos, que sepamos claro que el dinero representa trabajo humano, hablo de otra cosa, se me murió un familiar vivo, gané para siempre un hermano, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Amé mucho en mi vida y muchas veces, besos hermosos que llenaban el mundo de tanta pasión, fuego, ternura, alegría del otro en el nosotros que en la nobleza del sentirse destejaban ese milagro de pocas palabras que lo arrebata todo de lógicas, cálculos, mapas, seguridades, más que la seguridad de hacerse al cuerpo del otro y brindar con la breva del alma pelada, expuesto totalmente al “haz de mí lo que quieras, soy todo tuyo, tú me haces infinito, inacabable, eterno…”, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Chaco, hace unos años, bienal de escultura, cargábamos una inmensa escultura hecha de cañas y con juncos tejidos, unas veinte personas cargamos a través de dos cañas gruesas y resistente de unos seis metros de largo esta torre de otros seis metros de alto, como un atalaya, habían cuatro de éstas piezas que diseñó un escultor holandés y armaron unas indias Tobas, tejiendo y tejiendo incansables, es de noche, las esculturas tienen contenedores con fuego, vamos camino al río, estoy cargando en el puesto de adelante, dejamos no sin esfuerzo la pieza en el agua, flota como una baca ritual, así van las cuatro barcas al río, nos alejamos un poco de la orilla a una loma, estoy con Leo a quien le fui a dar la sorpresa de mi presencia en donde iba a participar como concursante, su maestro que quería estar, de repente le digo: “mirá bien esto Leo, porque esto que estás viendo es hoy, ahora y nunca más lo vas a ver, esto es un milagro”, siento una presencia en mi espalda, una de las indias a la que especialmente traté, llevaba bebida fresca pues nadie las atendía y todo el trabajo de esas piezas estaba sobre sus espaldas, el holandés daba instrucciones más que hacer, si hizo la estructura con otros escultores, la mujer, me di cuenta, había oído lo que dije que homenajeaba a esa gente india, llena de belleza, las mujeres de las comunidades indias, no sé que me ven que me ven con dulzura, ojos limpios de un amor que me brindan, siento las presencias, sé que soy lo que ellas ven y no me corresponde decirlo, le hablo para que se ponga a mi lado y caminemos juntos…, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Una tarde estaba en un lugar que se llama El Caracol, en San Isidro, había sido una tarde hermosa, el clima estupendo, yo era un treintañero, caía el sol y enfrente tenía al río más ancho del mundo de color dorado, lila y verdes intensos mezclados con unos púrpuras absurdos, era tan bello que me lastimaba, se los aseguro que ese atardecer me dolió de tan pero tan de otro mundo, estaba ahí, enfrente mío en la soledad de ese mirador donde nadie había, ¡qué más bello que un saber íntimo!, era tan bello que pensé en mis hijos, los res aún vivían en Buenos Aires, me dije: “vos no podés ver esto sin ellos”, me di vuelta y puse una tijera a ese dolor de placer clavándola al dolor de no tenerlos, de no compartirnos es esa belleza suspensiva en que uno quisiera poder vivir seguido, caminé desprendido de ese paisaje, ya sin sensaciones, sin paisaje, sin hijos, pasos huecos en la calle que sin eco hacen rebotar la mirada paso a paso en el carril de la calle donde los ojos ya no quieren levantarse y encontrar más jardines, de vuelta a casa, con largo camino por hacer…, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Ahora que escribo esto, con una frase que encontré en algún rincón mío, apelada de rostros y lugares que pasan y se fugan, pocos, muy pocos bajan por los dedos a las teclas, sabiendo que si se borrara todo lo escrito no podría atrapar lo que dije de la forma que lo dije, confirmando que cada momento de la vida que vivimos es sagrado, único, irrepetible, llego a la puerta por donde sale lo que del pensamiento no ha de salir con esta rapidez que parto a las partes consecuentes de aquello que vivo, y no sé cuánto más queda atrapado en la red, pez inmenso que refleja lunas sorprendidas por la luna, en un retiro brusco de la marea, que los deja de lado a boquear sin poder hacer nada más que respirar entre aletazos, al sol desecante y asesino, como me pasó con unos amigos alrededor de mis veinte años, en que íbamos a la plata de mi barrio de Olivos a prender fogatas, tocar la guitarra, recitar poemas y fumarnos unos ricos cigarrillos con nube frente al agua pacífica donde vimos a esos niños de la vida muriendo, fuimos a ellos, los tomábamos y nos internábamos en el agua haciéndoles un para adelante y para atrás que les pasara agua por las agallas, los restaurara a la vida de su medio…, esa noche los diez o quince amigos que estábamos ahí, en tiempos de gobierno militar, persecución, muerte, desapariciones, explosiones y tiros permanentes, habremos salvado unos ¿doscientos peces, o cien…?, esa noche…, ese tiempo, ¿Quiénes eran todos los que estaban ahí?, lo recordará alguien como a mí se me quedó grabado para siempre?..., ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?

Me levanto, voy al baño que con el ruido del agua no sé por qué, en esa liberación líquida, me inspira siempre, pues muchas de mis mejores ideas de ese interrumpirme han salido, voy a la cocina, caliento café, en el apuro de volver al texto me quemo un poco los dedos trayendo el pequeño hervidor mientras corren las ideas que son imágenes, amándonos con la mujer que hice los hijos, haciéndolo calientes como se debe hacer pero dándome cuenta que mis hijos fueron hechos con amor, debería estar escrito en todas la biblias del mundo, en todos los libros del mundo con la calentura del amor que hay que hacer los hijos e inspirar a este acto sagrado de dar calientes vida, recuerdo la cara de mi mujer embarazada iluminada de felicidad pues es la mujer de las más madres que he conocido y por suerte y cruce de la vida, a mi me tocó, recuerdo como nos gozábamos con ella embarazada, cosa que tampoco figura en esos libros que quiero, asido a su panza, gozándonos sin descanso hasta apenas un par de días antes de parir…, hoy es una ex, mis hijos no son bebés saliendo de su vientre, gritones y ensangrentados, ni están esas manos estrechadas en el momento del esfuerzo que ella hacía para largarlos a la vida, ni el aroma a hospital maternal, ni los sueños que no sé cuáles habrán sido…, ¿cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?


Ricardo Marcenaro

  
 
 


PD ¿Cuántas veces somos tan felices que no nos damos cuenta que somos tan felices, que no tenemos la claridad de decirnos viviéndolo: cuántas veces en la vida no te das cuenta que algo que vives es nunca más?, y vivirlo más, mucho más, mucho pero mucho más…















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31-07-10





Music: Antony and The Johnsons - You are my sister - Lyrics

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 22:31

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Antony and The Johnsons 





You are my sister 




Lyrics






You are my sister, we were born
So innocent, so full of need
There were times we were friends
but times I was so cruel
Each night I'd ask for you to
watch me as I sleep
I was so afraid of the night
You seemed to move through the
places that I feared
You lived inside my world so softly
Protected only by the kindness of your nature
[Más Letras en http://es.mp3lyrics.org/o5g]
You are my sister
And I love you
May all of your dreams come true
We felt so differently then
So similar over the years
The way we laugh the way we experience pain
So many memories
But theres nothing left to gain from remembering
Faces and worlds that no one else will ever know
You are my sister
And I love you
May all of your dreams come true
I want this for you
They're gonna come true (gonna come true)







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Music: Giovanni Hidalgo y Los Van Van - Rumba Cubana - Descarga

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 10:49

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Giovanni Hidalgo






Giovanni Hidalgo y Los Van Van 
Rumba Cubana
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Painter: Botero Fernando - Part 26

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 9:23

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1984 quatre musiciens




1984 tablao flamenco




1985 matador




1986 archange




1986 autoportrait avec Sofia




1986 autoportrait en coquistador espagnol




1986 autoportrait en Velasquez 02




1986 espagnole









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Painter:
Botero Fernando
Part 26



Music: Johnny Cash - Joni Mitchell - The Long Black Veil - Lyrics

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 7:37

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Joni Mitchell







Johnny Cash - Joni Mitchell

The Long Black Veil




Lyrics









Ten years ago on a cold dark night,
someone was killed 'neath the town hall lights.
There were few at the scene, but they all agreed,
that the man who ran looked a lot like me.

Chorus ~ She walks these hills, in a long black veil.
She visits my grave, when the night winds wail.
Nobody knows, nobody sees, nobody knows, but me

The Judge said son, what is your alibi,
if you were somewhere else, then you won't have to die.
I spoke not a word, though it meant my life,
for i'd been in the arms of my best friends wife.

Chorus*

Now the scaffold is high, and eternity's near.
She stood in the crowd, and shed not a tear.
But some times at night, when the cold wind moans
In a long black veil, she cries over my bones

Chorus ~ She walks these hills, in a long black veil.
When the cold winds blow, and the night winds wail.
No body knows, no body sees.
No body knows, but me.



 







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2010 Tour de France - Part 3 - The Boston Globe photos - Links

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 1:55

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Mountains around Morzine-Avoriaz loom in the background as riders wait for the start of the 9th stage of the Tour de France in Morzine-Avoriaz, France on Tuesday, July 13, 2010. (AP Photo/Christophe Ena)




Caisse d'Epargne team rider Christophe Moreau of France cycles during the ninth stage of the Tour de France on July 13, 2010. (REUTERS/Francois Lenoir)




Australia's Cadel Evans (front) cries in the arms of Italy's Mauro Santambrogio at the end of the 9th stage of the 2010 Tour de France, after losing the yellow jersey of the overall leader on July 13, 2010. (PASCAL PAVANI/AFP/Getty Images)




The pack rides in the 179 km 10th stage of the 2010 Tour de France between Chambery and Gap, in southeastern France on July 14, 2010. (LIONEL BONAVENTURE/AFP/Getty Images)




A pack of riders cycles past German cycling fan Dieter "Didi" Senft, dressed in a red devil costume, during the tenth stage of the Tour de France on July 14, 2010. (REUTERS/Bogdan Cristel)




2009 Tour de France winner, Spain's Alberto Contador (left) rides in the 10th stage of the 2010 Tour de France on July 14, 2010. (JOEL SAGET/AFP/Getty Images)




The pack speeds down switchbacks on Noyer pass during the 10th stage of the Tour de France, heading towards Gap, France on July 14, 2010. (AP Photo/Bas Czerwinski)




Riders make their way out of a tunnel along the 10th Stage of the Tour de France on July 14, 2010 in Gap, France. (Spencer Platt/Getty Images)




The peloton rides past during the tenth stage of the Tour de France cycling race between Chambery and Gap on July 14, 2010. (REUTERS/Bogdan Cristel)




Belgian Mario Aerts, who won the combativity prize, kisses Miss France 2010, Malika Menard, on July 14, 2010 at the end of the 10th stage of the 2010 Tour de France. (LIONEL BONAVENTURE/AFP/Getty Images)




Wearing the yellow jersey of the overall leader, Luxembourg's Andy Schleck is reflected in the sunglasses of Spain's Alberto Contador as they ride in the 11th stage of the 2010 Tour de France on July 15, 2010. (JOEL SAGET/AFP/Getty Images)




Spain's Joaquim Rodriguez celebrates on the finish line as he wins ahead of Spain's Alberto Contador the 210.5 km 12th stage of the 2010 Tour de France cycling race run between Bourg-de-Peage and Mende, France, on July 16, 2010. (PASCAL PAVANI/AFP/Getty Images)




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2010 Tour de France
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