Photos: Pablo Padula - Argentina - Provincia de Córdoba - Serie fotográfico literaria - La niña del silencio - Ricardo Marcenaro textos
Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in Photos: Pablo Padula - Argentina - Provincia de Córdoba - Serie fotográfico literaria - La niña del silencio - Ricardo Marcenaro textos | Posted on 16:15
Nadar transparente
Ir a ningún lado, fresca,
Limpiarse,
Desadherida,
Sobre este papel de agua escribo mis memorias para que se pierdan transparentes, iba a vos que era ir a ningún lado, ni siquiera yo sabía… ¿para qué iba?, si… cuando… vos… ibas… yo… estaba… volviendo…,
Mi sueño era, despertar, ver tú cara extraña, tus ojos redondos sin preguntas que ya olvidé, en el agua.
Ir a ningún lado, fresca,
Limpiarse,
Desadherida,
Sobre este papel de agua escribo mis memorias para que se pierdan transparentes, iba a vos que era ir a ningún lado, ni siquiera yo sabía… ¿para qué iba?, si… cuando… vos… ibas… yo… estaba… volviendo…,
Mi sueño era, despertar, ver tú cara extraña, tus ojos redondos sin preguntas que ya olvidé, en el agua.
Ahí estaba tu mano desprotegida de niño que tapa el cielo y dice basta,
Sin embargo la mirada traspasaba tu piel de arena donde los minutos contaban su pasar por el escote de los últimos besos de vidrio que te di,
Vos estabas ciego, yo veía…, tic tac…, tic… tac…
Sin embargo la mirada traspasaba tu piel de arena donde los minutos contaban su pasar por el escote de los últimos besos de vidrio que te di,
Vos estabas ciego, yo veía…, tic tac…, tic… tac…
El silencio me envuelve, y una voluntad: no hablar nada, suprimir el conteo, el golpetear de puertas que se abren a fotos que se animan diciendo una frase que aumenta de volumen para apagarse en fuga, carcomiendo la última palabra, una serie de ellas, donde todo se trasmuta, apagar sin sangrías, no lágrimas, ni reclamos, aceptando que soy lo que es mi silencio…
Asfixiado de vos, encerrado de vos, todo de vos, para vos, por vos, en vos, con voz pero sin voz, vos…
En el pasillo que vives una luz verde de hongos, una espalda clavada a los anzuelos de las paredes, de lo más fresco y clavado, la tienda, un empleo mediocre, una familia mediocre, ningún lugar donde vivir, ir de mano en mano como una promesa vacía que de finales más promete, se promete... sin compromiso, se miente…, como se dice…, esa palabra de la que huyes…, la verdad te segaría desde lo último de piernas que te quedan, con tus talones gastados de ir a ninguna parte, sobreviviente sin brújula a buena disposición de lo que venga, mientras juguetes rotos a sus espaldas quedan, para olvido, aparentemente..., pues: anzuelos son fantasmas, paredes frontones, luces filtradas balas…
Hombre chiquito, su pobre niño pobre que nació viejo, sin infancia, gustoso de lamerse.
En el pasillo que vives una luz verde de hongos, una espalda clavada a los anzuelos de las paredes, de lo más fresco y clavado, la tienda, un empleo mediocre, una familia mediocre, ningún lugar donde vivir, ir de mano en mano como una promesa vacía que de finales más promete, se promete... sin compromiso, se miente…, como se dice…, esa palabra de la que huyes…, la verdad te segaría desde lo último de piernas que te quedan, con tus talones gastados de ir a ninguna parte, sobreviviente sin brújula a buena disposición de lo que venga, mientras juguetes rotos a sus espaldas quedan, para olvido, aparentemente..., pues: anzuelos son fantasmas, paredes frontones, luces filtradas balas…
Hombre chiquito, su pobre niño pobre que nació viejo, sin infancia, gustoso de lamerse.
La niña chiquita jugaba en un mar de pasto en la sierra, el viento los peina, a mi me despeina, estudio en mis manos plumas de verde…, ensayo volar…, soñaba destinos, era la niña chiquita en un mar de pasto en la sierra, la que jugaba con un sol de álgebras y un cielo de pescas, soy la niña que nada en un mar de pasto sobre la tierra, …el viento me peina, …el agua me lava, …la pluma refresca…
Un broche en cuerda para la nubes que cuelgan, un tanto y un poco… para lo mucho, casos y orgullos… llamadas no contesto… el broche no me deja, seco tus fotos en los cielos que tejo de nubes en madeja, ahí van esas nubes, fantasma en queja…, no escucho más nada, voy por la cuerda del cielo con nubes batidas… delante resplandor llama curando herida…, niña fresquita, nada mi vida, agua de la tarde…, …para tu vista…
Niña del agua soy que con el agua hago esculturas de un segundo, que si miras y no ves, las pierdes para siempre, niña del segundo que grande niña juega y ya no juega, pues en el aire construyo aquello que fuera del agua fluye concreto y sin promesas.
Limpiando, crisis es oportunidad, ya ni siquiera anoto listas de propósitos que me organicen, se lo que debo hacer para continuar a la vez que recreándome, ¿o qué es la vida, si no?
Limpiando, crisis es oportunidad, ya ni siquiera anoto listas de propósitos que me organicen, se lo que debo hacer para continuar a la vez que recreándome, ¿o qué es la vida, si no?
¿Estás bien en tu rollo de buscar salida sin salir?
Tu lluvia negra ya no me moja.
Por fin floto en silencio..., shsssssssss...
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Ciudad de Córdoba - República Argentina.
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