Ricardo Marcenaro bitácora - Ha Tras Versar

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 4:47




Ha tras versar


Amé tanto que incendié y me quemé. Siempre supe que era cenizas,
Una arena muy leve me lleva a los desiertos desde niño como niño.
Soplo desde mi plexo, bombeado por mi corazón, el polvo de mis palabras.


Son el espectro, lo que queda, justo antes de desaparecer en el viento.
Mi destino nunca fue mío, acepto, voy, humildemente, como peregrinaron los antiguos,
En la desnudez.


El último amor de pareja me enseñó todos los vericuetos del egoísmo,
Perdón, no eran señas, anzuelos, fui carnada escupida, dolor en chico,
Aprendí con esto y para siempre: fui diseñado para un amor: inconmensurable.


De niño una voz hablaba en mí, incomprensible, clara también,
Tú tienes una misión, tú debes hacer algo en este mundo, eres tú,
Esa voz atravesó todas mis profesiones, mis rezos, mis desesperanzas, mis sin sentido.


Viendo que veía cuando adolecía, temí, hay demasiados aprendices de loco sueltos,
Hasta quisieron vendarme con la culpa del que no se ajusta,
Ya se sabe, un pensamiento homogéneo sirve para la obediencia.


Mi voz de niño me dice aún y me dice ahora y me dice ya y me sigue diciendo,
No sé a dónde quiere conducirme, voy en su agua, flotando,
Disfruto de su corriente, generosa, fresca, sin diques ni contenciones.


No sé si sé amar en tal medida que el corazón esparza, gigante, al gigante, en lo pequeño,
Una debilidad que me hace fuerte me fluye de los ojos en río,
Fluye, fluye, disuélvete en tu propio fluir, ya sabes, puerta, ceniza.


Apenas puedo hablar, solo cuando mis palabras se fugan hablo,
Entonces esa mudez que aflora de lo vivo hace que las palabras
Lleven en un soplo de aire, de brisa líquida: el turbión del sereno.


¿Cómo se empieza si ya empecé? ¿Por donde seguir si ya no me sigo?
Tanto que acumulé, tanta suma, tanto objeto, tanto signo,
Siempre a contra agua del agua por fuera de la que corría el amado río.


¿Qué más arte, que más oficio, si es inútil el gesto e inútil su oír?
¿Qué más mujer, que más hombre, si todas las voces son una?
¿Qué más sentido, que más cuerpo, si el manantial ha desparramado?


¿Qué pedido, qué exigencia, qué imposición, qué empleo?
Si no soy y soy sin ser con todo mi ser en un ir de vueltas,
Ya no resiste el círculo que no lo es ni la línea que se curva.

Ricardo Marcenaro






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