Filosofia: Cioran - Desgarradura - Parte 10 - Esbozos del vertigo - Parte 4 del libro - Links a los 9 textos que anteceden

Posted by ricardo marcenaro | Posted in | Posted on 3:07






 "Seguir las propias inclinaciones en lugar de buscarse un camino".
 Estas palabras de Talleyrand me persiguen. Contrariando mis "inclinaciones", hace años que empleo fórmulas de sabiduría ajenas a mi naturaleza, afanándome en neutralizar mis malos instintos, en lugar de dejarme llevar, de abandonarme a... mí mismo. Pero me ha tentado un seductor, el genio de la salvación, y sucumbiendo a él, aunque sólo haya sido algunas veces, he contribuido de la mejor manera posible al debilitamiento de quien fui y de quien debería haber seguido siendo.
 Somos nosotros mismos cuando movilizamos todos nuestros defectos, nos solidarizamos con nuestras flaquezas y seguimos nuestra "inclinación". En cuanto buscamos nuestro "camino" nos imponemos algún modelo noble, nos saboteamos, nos extraviamos...

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 La originalidad de un ser se confunde con su manera particular de irse a pique. Primacía de la no injerencia: que cada uno viva y muera como mejor entienda, como si tuviera la suerte de no parecerse a nadie, como si fuera un monstruo bendito. Si dejamos a los demás ser como son, nos lo agradecerán, mientras que si deseamos a toda costa su felicidad, se vengarán.

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 Sólo somos auténticos cuando ningún talento nos estorba.

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 Nos arrepentimos de no tomar decisiones, pero nos arrepentimos mucho más después de haber tomado una cualquiera: más vale no actuar que sufrir las consecuencias de un acto.

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 Palabras de Isaac el Sirio: "el mejor signo para reconocer a quienes han alcanzado la perfección es que si debieran ser entregados a las llamas diez veces al día por amor del género humano, aún les parecería que no es suficiente".
 Qué generosidad y qué perversión en aquellos anacoretas tan dispuestos a sacrificarse, que rezaban por todo y por todos, hasta por los reptiles. Y qué ociosidad. Hay que disponer de mucho tiempo libre y de una curiosidad de desequilibrado para apiadarse de todo lo que se mueve. ¿El ascetismo? Una depravación sublime...

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 Cualquier enfermo piensa más que un filósofo. La enfermedad es disyunción, es decir, reflexión. Siempre nos separa de algo, a veces de todo. Hasta el idiota supera su idiotez cuando experimenta una sensación violenta de dolor; es consciente de su sensación y se coloca fuera de ella, y puede que hasta de sí mismo, en cuanto siente que es él quien sufre. De modo semejante, deben existir grados de conciencia entre los animales, según la intensidad de la dolencia que padezcan.

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 Nada hay más misterioso que el destino de un cuerpo.

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 El tiempo no tiene significado absoluto más que para los incurables.

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 No definir nada forma parte de las obligaciones del escéptico. Pero ¿cómo evitar la vanidad que produce el hallazgo de la definición más nimia? Definir es una de las manías más antiguas del hombre, debió nacer con la primera palabra.

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 Bien mirado, la filosofía no es tan despreciable: ocultarse tras verdades más o menos objetivas, divulgar pesadumbres que en apariencia no nos afectan, cultivar desasosiegos sin rostro, esconder bajo el fasto del verbo voces de desamparo. ¿La filosofía? Grito anónimo...

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 La conversación sólo es fecunda entre seres empeñados en consolidar sus perplejidades.

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  Debería usted pasar un día por casa, pues podríamos morir sin volvernos a ver.
  Puesto que de todos modos debemos morir... ¿para qué volver a verse?

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 Nos dormimos siempre con una satisfacción indescriptible, nos deslizamos en el sueño dichosos de evadirnos a través de él. Y si despertamos a regañadientes es porque no se abandona sin desgarramiento la inconsciencia, verdadero y único paraíso. O lo que es lo mismo: el hombre sólo se siente plenamente satisfecho cuando deja de ser hombre.

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 "La maledicencia, proclama el Talmud, es un pecado tan grave como la idolatría, el incesto o el asesinato". De acuerdo. Pero si es posible vivir sin matar, sin acostarse con su madre y sin hacerle sacrificios al becerro de oro, ¿mediante qué subterfugio se puede pasar de un día a otro sin odiar al prójimo y sin odiarse a sí mismo en él?

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 Entre una bofetada y una falta de delicadeza, se soporta siempre mejor la bofetada.

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 Cuando nos levantamos de mal humor es inevitable que acabemos haciendo descubrimientos atroces, aunque no sea más que observándonos.

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 Gran exposición de insectos. Nada más entrar, me di media vuelta. No estaba en disposición de admirar.

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 Haber nacido en un país del que no se hablará jamás es una mortificación terrible, pero soportable.

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 Todo el mundo se engaña, todo el mundo vive en la ilusión. En el mejor de los casos podría admitirse una escala de ficciones, una jerarquía de irrealidades, dar preferencia a una en lugar de a otra; pero optar, no, decididamente no.

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 La percepción del vacío es lo único que nos permite triunfar sobre la muerte. Si todo carece de realidad, ¿por qué la muerte habría de poseerla?

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 Más aún que en el poema, es en el aforismo donde la palabra es dios.

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 ¿Cómo volver al día siguiente sobre una idea de la que nos hemos ocupado la víspera, si después de cualquier noche no se es ya el mismo? Quienes juegan el juego de la continuidad son unos farsantes.  El fragmento: género decepcionante sin duda, aunque el único honesto.

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 Todos esperamos que las enfermedades o los años nos dejen fuera de la circulación; sin embargo, resultaría tan sencillo acabar de una vez con todo esto. Los individuos, igual que los imperios, disfrutan con los lentos finales vergonzosos.

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 ¿Cómo explicar que lo que queremos hacer y, más aún, lo que hacemos, nos parezca capital? La ceguera que sacó a Dios de su holgazanería inicial se halla en cualquiera de nuestros gestos  y esa es nuestra gran excusa.

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 Durante toda la mañana no he hecho más que repetirme: "El hombre es un abismo, el hombre es un abismo". Por desgracia, no he podido encontrar nada mejor.

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 La vejez, en definitiva, no es más que el castigo por haber vivido.

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 El tedio, que parece profundizarlo todo, no profundiza nada, por la sencilla razón de que no se hunde más que en sí mismo y no sondea sino su propio vacío.

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 La esperanza es la forma normal del delirio.

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 Mi carencia de ser. No se puede vivir mucho tiempo sin cimientos, por mucho que yo me empeñe.

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 Lo difícil no es tratar de resolver una de esas grandes cuestiones insolubles, sino escribir a alguien unas líneas llenas de delicadeza en las que se diga todo y nada.

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 Por mucho que lo intento, no logro ver qué es lo que podría existir.

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 Un sueño curioso en el que prefiero no detenerme. Otros lo habrían desmenuzado. Qué error. Dejemos a las noches enterrar a las noches.

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 Cuando se ama una lengua tanto por sus virtudes manifiestas como por sus virtudes latentes, el trato sacrílego que le infligen los lingüistas los hace tan odiosos que de buena gana nos solidarizaríamos con el primer régimen que los ahorcara por decreto.

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 A Pascal sólo se le puede citar en francés. Es el único prosista que, incluso perfectamente traducido, pierde su tono, su sustancia, su unicidad. A fuerza de propagarse, los Pensées se han convertido en cantilenas, en clichés. Cantilenas extraordinarias, clichés fulgurantes. Pero, brillantes o fútiles, los clichés no pueden alterarse, deben servirse intactos, en su expresión original y gastada, como relámpagos manidos.

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 Algunos pretenden que "aceptarse a sí mismo" es indispensable si se quiere producir, "crear". Es más cierto lo contrario. Precisamente porque no nos aceptamos obramos y nos interesamos por los demás y, sobre todo, por nosotros mismos: para saber quién es ese desconocido que encontramos a cada paso, que se niega a dar su nombre y de quien no podemos desembarazarnos si no es cebándonos en sus secretos, violándolos y profanándolos.

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 Un libro ligero e irrespirable que llegase al límite de todo y no se dirigiera a nadie.

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 Cualquiera puede condensar el pensamiento, pulir verdades descarnadas. Pero la punta sin la cual un aforismo no pasa de ser un enunciado, una máxima, exige una pizca de virtuosismo y hasta de charlatanería. Los espíritus íntegros no deberían aventurarse por ese camino.

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 Seguramente es mediocre el autor que escribe para la posteridad. No debería saberse para quién se escribe.

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 Reflexionar es constatar una imposibilidad. Meditar es otorgar a esa constatación un título de nobleza.

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 ¿Qué es mejor, realizarse en el plano literario o en el espiritual, tener talento o fuerza interior?
 Parece preferible la segunda fórmula, más rara y enriquecedora. El talento está condenado a secarse; la fuerza interior, por el contrario, aumenta con los años, incluso puede alcanzar su apogeo en el momento de expirar.

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 Según Julius Capitolinus, biógrafo de Marco Aurelio, éste concedía a los amantes de su mujer "los más altos honores".
 La sabiduría tiende a la extravagancia; un sabio sólo merece ser llamado así en la medida en que es excéntrico.

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 Si el equilibrio, bajo cualquiera de sus formas, ahoga el espíritu, la salud lo aniquila claramente.

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 Nunca he podido saber lo que significa ser, excepto en algunos momentos particularmente no filosóficos.

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 Sólo nos sentimos colmados cuando no aspiramos a nada y de esa nada nos empapamos hasta embriagarnos.










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