Filosofia: Cioran - Desgarradura - Parte 6 - Urgencia de lo peor - Parte 3 - 1

Posted by ricardo marcenaro | Posted in | Posted on 17:55





III




 Parte 1


 "Los dioses han ocultado a los hombres las fuentes de la vida" (Hesíodo). ¿Han hecho bien o mal? Está claro que tras una revelación semejante los mortales no habrían tenido el coraje de seguir viviendo.

                                                              *

 Cuando se sabe lo que las palabras valen, lo asombroso es intentar enunciar algo y conseguirlo. Hace falta, eso sí, una desfachatez sobrenatural.

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 X. me dice que le gustaría verme. Yo acepto con prisa. A medida que se acerca la hora de la cita van despertándose en mí viejos instintos homicidas. Conclusión: no consentir nunca a nada si queremos tener una buena opinión de nosotros mismos.

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 Me paso la vida aconsejando el suicidio por escrito y desaconsejándolo de palabra. Y es que en el primer caso se trata de una salida filosófica y en el segundo de un ser, una voz, un quejido...

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 En el sermón de Benarés, Buda cita entre las causas del dolor la sed de devenir y la sed de no‑devenir. La primera se comprende, pero ¿la segunda? En el fondo perseguir el no‑devenir equivale a liberarse. Sin embargo, Buda no alude al objetivo, sino al camino en sí, a la búsqueda y a la obstinación en la búsqueda. Por desgracia, en la senda de la liberación sólo la senda es interesante. La liberación no se alcanza, uno se hunde, se ahoga en ella. El nirvana mismo no es más que una asfixia ‑aunque la más dulce de todas.

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 Quien no tiene la suerte de ser un monstruo en un ámbito cualquiera, incluso el de la santidad, inspira desprecio y envidia.

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 Imposible considerar veleidoso a quien durante mucho tiempo arrastra una dolencia; en cierto modo se ha realizado. Toda enfermedad es un título.

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 En su vejez, Strindberg llegó a tomar el Jardín de Luxemburgo por su Getsemaní.
 ... También para mí ha sido una forma de Calvario ‑prolongado, es cierto, durante cuarenta años.

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 Resulta irremediablemente vulgar todo lo que carece de un matiz fúnebre.

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 Tras pasar por la consulta de un especialista se tiene la impresión de ser la peor de las piltrafas, la basura de la Creación, un desecho. No se debería saber de qué se padece y menos aún de qué se muere. Toda precisión en ese terreno es impía, pues con una palabra suprime la pizca de misterio que la muerte, e incluso la vida, parecen encerrar.

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 ¡Ser un bárbaro y no poder vivir fuera de un invernadero!

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 El dolor, al mismo tiempo que nos mina, incrementa nuestro orgullo. Nuestro enemigo se encarga de nuestra defensa.

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 Una oración desenfrenada, una oración destructora, pulverizadora, una oración que irradie el Fin.

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 En mis accesos de optimismo me digo que mi vida ha sido un infierno, mi infierno, un infierno a mi gusto.

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 No, el aire no me falta, pero no sé qué hacer con él, no entiendo por qué debo respirar...

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 Puesto que la muerte es el equilibrio mismo, vida y desequilibrio son idénticos: ejemplo único de sinónimos perfectos.

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 Todo lo que he concebido se reduce a malestares degradados en generalidades.

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 ¿Durante cuánto tiempo puede la fiebre animar una obra? Es frecuente que la pasión origine obras efímeras, mientras que otras, producidas por la fatiga, sobreviven una época tras otra. Intemporal lasitud, perennidad del asco frío.

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 Varios centenares de turistas, escandinavos en su mayoría, esperan en la frontera española delante de la aduana. A una mujer corpulenta, visiblemente ibérica, le entregan un telegrama; por él se entera de la muerte de su madre y comienza a chillar.
 Qué suerte poder descargarse con tanta rapidez de una pena, en lugar de disimularla y almacenarla como hubiera hecho cualquiera de aquellos nórdicos descoloridos que miraban aturdidos y que, víctimas de su discreción y de su compostura, se derrumbarán un día en el diván del psicoanalista.

                                                              *

 El mejor medio de consolar a un desdichado es asegurarle que una maldición pesa sobre él. Ese género de halago le ayuda a soportar sus infortunios, ya que la idea de maldición supone la de haber sido escogido ‑miserable elección‑. La adulación surte efecto hasta en plena agonía. El orgullo sólo desaparece con la conciencia e incluso la sobrevive a veces, como ocurre en nuestros sueños, en los que una lisonja puede conmovernos con tal intensidad que llegue a despertarnos bruscamente, dejándonos extáticos y avergonzados.

                                                              *

 ¿La prueba de que el hombre execra al hombre? Basta encontrarse en medio de una muchedumbre para sentirse solidario de todos los planetas muertos.

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 ¿En virtud de qué aberración, el suicidio, único acto verdaderamente normal, se ha convertido en el monopolio de los tarados?

                                                              *
 ... Better be with the dead
 ... Than on the torture of the mind to lie
 In restless ecstasy.
 Macbeth ‑mi hermano, mi portavoz, mi mensajero, mi alter ego.

                                                              *

 Descubrir en lo más profundo de sí mismo un impulso maligno que no es ni lo bastante fuerte para manifestarse a la luz del día ni lo bastante débil para permanecer tranquilo, una especie de demonio insomne, atormentado por todos los males que ha soñado, por todos los horrores que no ha perpetrado...

                                                              *

 Todos hablan mal de él y contra todos le defiendo yo, negándome a emitir un juicio moral acerca de alguien que, en su adolescencia, tuvo que identificar el cadáver de su padre en el depósito y, burlando la vigilancia del guardián, logró pasar allí la noche. Una hazaña semejante da derecho a todo, y es natural que él lo haya entendido así.

                                                              *

 ‑Me tomo la libertad de rezar por usted.
 ‑Me parece muy bien. Pero, ¿quién va a escucharle?

                                                              *
 Nunca sabremos si ese filósofo, en lo que escribe sobre el Dolor, trata de una cuestión de sintaxis o de la primera, de la reina de las sensaciones.

                                                              *

 La conversación sólo resulta provechosa con los exaltados que han dejado de serlo, con los ex-ingenuos... Por fin tranquilos, han dado, voluntariamente o a la fuerza, el paso decisivo hacia el Conocimiento, ‑esa versión impersonal de la decepción‑.

                                                              *

 Empeñarse en curar a alguien de un "vicio", de lo más profundo que posee, es atentar contra su ser. Y así lo considera él mismo, puesto que nunca nos perdonará que hayamos pretendido que se destruya a nuestra manera y no a la suya.

                                                              *

 No es el instinto de conservación, sino nuestra incapacidad para ver el porvenir, lo que nos permite seguir viviendo. O para imaginarlo solamente. Si supiéramos lo que nos espera, nadie se rebajaría a persistir. Pero como todo desastre futuro es abstracto, resulta difícil asimilarlo. Ni siquiera lo logramos cuando se abate sobre nosotros y nos sustituye.

                                                              *

 Qué locura prestar atención a la historia, Pero, ¿qué hacer si no cuando se ha sido traspasado por el Tiempo?

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 Me intereso por cualquiera, pero nunca por los demás. Hubiera podido serlo todo, salvo legislador.

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 Al hecho de ser incomprendido o despreciado va unido un placer innegable que conocen bien quienes han trabajado sin ser reconocidos. Ese género de satisfacción, teñida de arrogancia, va perdiéndose poco a poco, pues con el tiempo todo desaparece, incluso la desmesurada idea que nos hacemos de nosotros mismos, germen de toda ambición y de toda obra, duradera o caduca.

                                                              *

 Quien se hace la menor ilusión acerca de los hombres, después de haberlos tratado, debería ser condenado a reencarnarse, para que aprendiera a observar, para que se pusiera al corriente de lo que sucede.

                                                              *

 ¿La aparición de la vida? Una locura pasajera, una fantasía de los elementos, un capricho de la materia. Los únicos que tienen alguna razón de protestar son los seres individuales, víctimas compasibles de un antojo.

                                                              *

 En un libro de inspiración oriental, el autor da a entender que está lleno, "saturado de serenidad." ‑El pobre hombre no nos dice con claridad cómo lo ha conseguido, y no resulta difícil comprender por qué‑.

                                                              *

 Todos los seres vivos son réprobos, sin saberlo. Me pregunto si yo que lo sé soy superior a ellos. Sí, lo soy: creo sufrir más.
 "Sálvame de esta hora", dice la Imitación de Cristo. "Sálvame de todas las horas", habría sido más acertado decir.

                                                              *




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