Poesía: Ricardo Marcenaro - El Desierto - 7 - Escritura

Posted by Ricardo Marcenaro | Posted in | Posted on 18:47




 



Escritura


Escuchaba el bla bla bla
En la lata rascada del túnel,
Cuchara en círculo, mil,
Caen los soldaditos de
La normalidad, oxidación.

Escarbaba entre letras,
A ver si un tono, ¡¿hola?!, i:
Es rey, a: reina, y: princesa,
O: príncipe, pero no, no
Órdenes y consecuciones, no
Ideas imantadas de alma.

Ya se sabe de los caminos,
Rodado, planta, ese costado
Veloz de imágenes que en
La distancia se hace lento
Y paciente, ya sé, no sé,
Supongo. Afirmo, avanzo.

Hay días que la cabeza duele,
Rebotan en las paredes, picachos,
Lapas, libros cerrados, azoteas
Sin horizonte, varas de medir
Que se transforman en repente.
Soy buey manso, gira y carga.

Todos atrapados en chirriar,
Sin fin por espiral costumbre,
Vuelve al mismo punto, de
Lo propio, paso a paso es otro
Paso, y ese a dónde, sin llegar,
Ya sin memoria de la partida.

Cuando al borde del naipe
Peina el aire sus suertes, ahí
Voy de nuevo, hojeando,
¿Dónde está el niño bello
Ensobrado en no sé qué parte
De mí, alegre, leve, jugando?

Ausencia de las voces que
Dejan  eco, marcha solitaria,
Tira, tira, siente el peso del
Cuero, el calor del eje quema,
Es cuerno y de noche, sobre
Los techos de los jugadores.

Hay una suspensión de luz,
Área de la sombra, decepción
De lo oscuro que cuenta sobras,
Bisagras en paredes sin puerta,
Encerrado sin llamadores, solo,
El paraíso prometido, corrales.

Pero si te asfixias: ¿qué eres?,
Otro que huye de su don, amar a
La manada, por esconderse hábil,
¿Hábil?, numérica, ¿ama?. Salto.
Tirar este siempre que visto soy,
La cabeza en el surco, por huella.

A veces el tiempo azuza, chasquea
Esa inocencia que padece su piel
Calibrada como llaga desvestida,
Abrir sin quedar, fragua que sopla
Al horizonte del próximo ningún.
Parte, allá, cerca de lejos, se sabe.

Todo concluir es un provisorio
De la provisión, no está prohibido,
Detenerse, mirar resbalando fácil,
Pero no, corrección, repasa, insiste,
Si no cae redondo, ¿Qué no hay?
Mis dedos son cascos empeñados,
Deleitados en el chapoteo del barro.

Ricardo Marcenaro

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