Poesia: Rafael Alberti - Campo de batalla - Cancion de Altair - Cancion de amor - Castigos - Links

Posted by ricardo marcenaro | Posted in | Posted on 13:43





    Campo de batalla    Nace en las ingles un calor callado,
    como un rumor de espuma silencioso.
    Su dura mimbre el tulipán precioso
    dobla sin agua, vivo y agotado.

    Crece en la sangre un desasosegado,
    urgente pensamiento belicoso.
    La exhausta flor perdida en su reposo
    rompe su sueño en la raíz mojado.

    Salta la tierra y de su entraña pierde
    savia, veneno y alameda verde.
    Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

    La vida hiende vida en plena vida.
    Y aunque la muerte gane la partida,
    todo es un campo alegre de batalla.



    Canción a Altaír

    Cuando abre sus piernas Altair
    en la mitad del cielo,
    fulge en su centro la más bella noche
    concentrada de estrellas
    que palpitan lloviéndose en mis labios,
    mientras aquí en la tierra,
    una lejana, ardiente
    pupila sola, anuncia la llegada
    de una nueva; dichosa,
    ciega constelación desconocida.

    Altaír:
    Oh, soñar con tus siempre apetecidas
    altas colinas dulces y apretadas,
    y con tus manos juntas resbaladas,
    en el monte de Venus escondidas...




    Canción de amor

    Amor, deja que me vaya,
    déjame morir, amor.
    Tú eres el mar y la playa.
    Amor.
    Amor, déjame la vida,
    no  dejes que muera, amor.
    Tú eres mi luz escondida.
    Amor.
    Amor, déjame quererte.
    Abre las fuentes, amor.
    Mis labios quieren beberte.
    Amor.
    Amor, está anocheciendo.
    Duermen las flores, amor,
    y tú estás amaneciendo.
    Amor.



    Castigos

    Es cuando golfos y bahías de sangre,
    coagulados de astros difuntos y vengativos,
    inundan los sueños.

    Cuando golfos y bahías de sangre
    atropellan la navegación de los lechos
    y a la diestra del mundo muere olvidado un ángel.

    Cuando saben a azufre los vientos
    y las bocas nocturnas a hueso, vidrio y alambre.
    Oídme.

    Yo no sabía que las puertas cambiaban de sitio,
    que las almas podían ruborizarse de sus cuerpos,
    ni que al final de un túnel la luz traía la muerte.

    Oídme aún.

    Quieren huir los que duermen.
    Pero esas tumbas del mar no son fijas,
    esas tumbas que se abren por abandono y cansancio del cielo no son estables,
    y las albas tropiezan con rostros desfigurados.

    Oíd aún. Más todavía.

    Hay noches en que las horas se hacen de piedra en los espacios,
    en las venas no andan
    y los silencios yerguen siglos y dioses futuros.

    Un relámpago baraja las lenguas y trastorna las palabras.
    Pensad en las esferas derruidas,
    en las órbitas secas de los hombres deshabitados,
    en los milenios mudos.

    Más, más todavía. Oídme.

    Se ve que los cuerpos no están en donde estaban,
    que la luna se enfría de ser mirada
    y que el llanto de un niño deforma las constelaciones.

    Cielos enmohecidos nos oxidan las frentes desiertas,
    donde cada minuto sepulta su cadáver sin nombre.

    Oídme, oídme por último.

    Porque siempre hay un último posterior a la caída de los páramos,
    al advenimiento del frío en los sueños que se descuidan,
    a los derrumbos de la muerte sobre el esqueleto de la nada.

Rafael Alberti en su exilio argentino, vestido de gaucho






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